Cae la noche y
una sombra se abraza a mis dedos,
a lo lejos un hombre llora en silencio

mientras acá, más cerca, una mujer
hace de su piel un cuerpo latente,
que siente,que muere en pequeños pedazos
bautizados con fragmentos de lluvia
y su mirada es un campo vacío
por donde vuelan dos mariposas lejanas
y no hay viento, ni nubes, ni oxígeno
sólo una silueta que corre despavorida
dejando atrás un rastro de pies que se difuminan,

un reloj la mira desde un campanario de velas
mientras una manecilla corre a la otra… y nadie las ve,
nadie escucha el paso del fantasma-mujer
sólo sus manos hacen un chasquido
cuando escribe hacia el cielo quién sabe qué
con sus pies en el suelo con cadenas mohosas
y una herida en carne viva llena de sicodélicos colores
mientras minotauros con caras de famosos
se deslizan por una avenida encubierta
donde una hormiga hace de una lata un motel,
gatos persiguen a gatas en edificios abandonados
y la ciudad se vuelve un gran zoológico
en donde zombis políticamente correctos se reproducen
sobre una lágrima manchada de esperma aún caliente
de algún macho que lloró su última venida
en algún callejón donde yace un carro olvidado
muy cerca de un tren urbano recién inaugurado
y la esperanza de un progreso cada vez más fragmentado
sobre antorchas de fuego en donde un humo azul
es la sangre fría y evaporada de la misma mujer de estos versos,
de estos símbolos que a veces son dilemas y teoremas,
pendejaces de una misma frase que se juega a la inteligencia
con la decencia de ser indecente ante un contingente de manicomios
donde a veces me escondo y soy mi propio demonio
y a una vieja se le para el moño viendo el noticiario
en donde una noticia anuncia que una poeta mató un poema
y que es buscada por los nacionalistas académicos del verso
y esa mujer-poeta corre al derecho y al reverso por callejones
durmiendo en cartones entre boleros y regguetones
donde se le hace un revolú entre Maelo, La Lupe y Don Omar
y ve a lo lejos un mar que la llama con sus olas retocadas de diesel
al lado de un castillo de piedra que sigue repitiendo historias
como la de un hombre con un lagartijo en su espalda que escupió sangre
sobre una página que llevó en su bolsillo al lanzarse al vacío de una botella o el de una estrella que se estrelló contra el horizonte
en una noche de neblinas claroscuras como una pintura de Miró